总裁的诗集签了我的名字林溪程述免费小说全文阅读_免费小说在线阅读总裁的诗集签了我的名字林溪程述

午后三点，阳光被滤过书店的百叶窗，切成一片片斜斜的光带，浮尘在光里缓缓打着旋。

空气里是旧纸张和油墨特有的沉静气味。

林溪正踮着脚整理书架顶层的旧书，听见风铃清脆一响。

她没回头，嘴角却先弯了起来。

这个时间，是他来了。

脚步声沉稳，径首走向靠里那排诗歌专区。

她放轻动作下来，假装继续整理手推车里的书，目光却悄悄追了过去。

程先生——这是她在他签卡时偷看到的名字——今天依旧是一身熨帖得没有一丝褶皱的深灰色西装，衬得身形挺拔。

他站在那片书架前，微微仰头看着书脊，侧脸线条清晰冷峻。

片刻后，他抽出一本暗红色封皮的诗集，指尖抚过封面烫金的标题，那样轻柔而专注，像在触碰情人的皮肤。

林溪的心跳总是会在这个时候漏掉半拍。

他来了快一个月，每天这个时间出现，挑一本诗集，安静地看一小时，然后买走。

她抱着几本书，假装自然地逛到他那排书架附近，心跳声大得自己都快听见。

他似有所觉，抬起头，看到她，眼里便落进一点很浅的笑意，冲她微微颔首。

林溪脸上有点热，小声说：“今天到了几本新的，在那边桌上，有您上次提过的聂鲁达早期版本。”

“谢谢。”

他的声音低沉悦耳。

她看着他走向展示桌，拿起那本诗集，翻阅时垂下的眼睫遮住了眸色，只有那份专注依旧。

他偶尔会问她一些关于诗集的意见，她总是绞尽脑汁地回答，生怕显得自己浅薄。

他听得认真，然后会露出那种让她愣神的、极淡却极好看的笑。

他付款时，指尖无意间擦过她的掌心。

林溪猛地缩回手，像被微弱的电流击中。

“明天见，林溪。”

他看着她说，准确叫出了她的名字。

那双眼睛深邃，带着种难以言喻的引力。

“……明天见，程先生。”

她声音微颤，几乎是屏着呼吸送他离开。

第二天，他却没有来。

林溪有些心神不宁，一次次看向墙上的挂钟，又一次次失望。

她甚至把他常翻的那几本书摆了又摆。

也许他只是忙，她告诉自己。

临近打烊，店里角落那台老旧的电视机开着，声音调得很低，正在播放晚间新闻。

主持人字正腔圆地念着稿子。

林溪心不在焉地擦着柜台，目光空落落地望着窗外渐沉的暮色。

首到几个关键词猛地钻进耳朵——“跨国财团”、“程氏继承人”、“世纪婚礼”。

她倏然抬头。

电视屏幕上，鲜花簇拥，红毯铺地。

一对璧人正从装饰华丽的教堂门口微笑着走向镜头，身后是纷飞的彩带和祝福的人群。

新郎一身剪裁完美的白色礼服，身姿颀长，微微侧头看着身边穿着奢华婚纱的新娘，嘴角噙着的笑意温柔得体。

那张脸，那个笑容——和林溪每天在书店里看到的，和昨天还对她说“明天见”的，一模一样。

世界的声音潮水般退去，只剩下新闻主持人平板无波的解说声，每一个字都像冰锥，狠狠砸进她耳膜。

“……程氏集团继承人程述与赵氏千金昨日于私人海岛举行盛大婚礼，两大财团至此强强联合……”电视画面光怪陆离地闪烁，那张熟悉又陌生的笑脸被不断放大。

柜台边缘硌着她的指骨，传来一阵钝痛。

她缓缓低头，看着手下压着的那张订单——他上周特意来订的，一本极其难寻的绝版诗集，昨天才刚到，她还细心地用牛皮纸包好了，就等着他今天来取。

指尖冰凉，带着轻微的颤。

她拿起那张薄薄的纸，看着上面出版社确认到货的盖章，又抬头看看电视屏幕上那张放大的、幸福满溢的新郎面孔。

“明天见。”

他昨天是这样说的。

一种巨大的荒谬感和冰冷的耻笑攥住了她。

她慢慢地、慢慢地，将那张订单对折，再对折，指甲用力掐进纸缝，然后猛地一撕——刺啦一声。

脆响在寂静的书店里格外惊心。

碎片被她攥在掌心，硌得生疼。

她走到垃圾桶边，张开手，看着那些写着书名和他名字的白色碎屑，无声无息地飘落下去。

像一场提前哀悼的雪。

两年时间，足够让一座城市忘记许多细小的伤痕。

林溪早己离开那家书店，换了几份工作，如今在一家小出版社做编辑，朝九晚五，平淡也平静。

她租了个带个小阳台的一居室，日子像杯温吞的白水，不起波澜。

初春的夜，雨下得突然，敲打着窗玻璃，淅淅沥沥。

门铃在这时突兀地响了起来。

林溪有些诧异，这个时间，谁会来？

她放下看到一半的稿子，趿着拖鞋走到门边，透过猫眼向外看。

楼道的光线昏暗，外面站着个高大的男人，浑身湿透，头发软塌地贴在额前，雨水顺着深刻的下颌线不断往下滴，模样狼狈不堪。

可那双眼睛——林溪的心脏像是被一只冰冷的手猝然攥紧，呼吸瞬间停滞。

门外的人，是程述。

他看起来糟糕透了，西装不再是熨帖的，而是湿淋淋地裹在身上，眼底是浓重的、化不开的红血丝，像是熬了无数个夜，又像是某种濒临崩溃的绝望。

他就那样站在雨里（她后知后觉发现他身后还在飘着雨丝），站在她家门外，手里紧紧攥着一本书。

林溪僵在门后，大脑一片空白。

两年的时光呼啸着从身边掠过，那个撕碎订单的下午带着冰冷的潮气再次将她淹没。

门铃又响了一次，短暂而急促，带着一种孤注一掷的疯狂。

她不知道是怎么打开的门。

门外的冷风和湿气瞬间涌了进来。

他站在门口，雨水顺着他额前的发梢滴落，砸在陈旧的地砖上。

他的目光死死锁住她，像是怕一眨眼她就消失。

空气里只有雨声。

他缓缓抬起那只紧紧攥着书的手，递到她面前。

那本书被保护得很好，封面的暗红色在昏暗光线下显得沉郁，烫金的标题却微微反着光——正是两年前那本她撕掉订单的绝版诗集。

他的嘴唇翕动着，声音沙哑得几乎破碎，每个字都像是从肺腑里艰难掏出来的：“现在读诗给你听，”他眼底的红血丝愈发骇人，涌动着深不见底的痛苦和祈求，“会不会太晚？”